Este año la navidad me cayó totalmente de golpe. De repente mi marido me preguntó cuánto iba a gastar en regalos, y yo mmm, ¿cuáles regalos? No, que los de Navidad, y yo mmmm pensando que estábamos como en octubre, y nada, que falta algo así como una semana y yo no tengo regalos, no tengo ganas, no tengo la felicidad que siempre me invade en estas fechas. Lo único que me había hecho ilusión era poner un pino con esferas y un nacimiento, a sabiendas de que los borregos y los reyes magos terminarían heréticamente en el hocico de mis gatas y que tanto mi madre como mi suegra, cristianas evangélicas, se escandalizarían. Era lo único que me entusiasmaba, no que mi madre y mi suegra se enojaran y oraran con más fervor por mí, sino recrear uno de esos paisajes que mi abuela paterna (católica hasta los huesos, hasta que la virgen no le pudo hacer un milagro y entonces se pasó para el lado en el que ya no se hacen nacimientos) armaba: un niño Dios de medio metro de largo, y una María de 20 cm, un nacimiento con piezas parchadas, retocadas, viejas, descarapeladas, pero original y vistoso. Totalmente kisht.
Me entusiasmaba visualizar a mi gata la chiquilla colgada de las ramas más altas del pino, sabiendo que, de un momento al otro, el árbol saldría rodando. Me entusiasmaba comprarlo y olerlo, empezar a adornarlo, aunque terminara con las esferas en el piso por culpa de las gatas. Y de repente, tómala, que los vecinos ponen un pino en su casa, y que me caen mal por pinches copiones, y que se me quitan las ganas de hacer nada.
Ya sé, ya sé, van a decir que la navidad no es un pino, que la navidad no es un nacimiento ni son los regalos, que es el espíritu de compartir y bla bla bla. Pero estoy cansada, tengo sueño, no me meteré el día de mañana ni pasado a tiendas atascadas de gente haciendo compras compulsivas. Tengo ánimo de dormir, y sólo eso, dormir en la casa de mi mamá. Sin pinos (porque los cristianos -algunos- sí ponen pino, pero como ya no hay niños en la casa de mi mamá, ya no pone) ni mucho menos nacimientos, dejar la bota de fieltro que me hizo hace unos 25 años colgada en la ventana y que la llene de cacahuates o de dulces. No quiero más regalos. Dormir, mis dulces, que me haga capirotada como siempre que voy, aunque no sea época, y también que me haga gorditas de harina. Y volver a dormirme. Tengo tanto, tanto sueño, que creo que me pasará inadvertida la navidad.

No a pesar de sus egocéntricas reacciones, sino por éstas mismas, es que cada vez soy más fan.

yo tenía que escribir en la pared "nadie tiene a nadie" pensaba en la frase completa "...yo te tengo aún, dentro de mi alma...", pero yo sólo debía escribir "nadie tiene a nadie" y tenía un aerosol en la mano. Y no encontraba una pared para escribir "nadie tiene a nadie".

Militares vs. policías

Esto sucedió ayer, por la tarde.

Militares detuvieron a un presunto narco y lo levantaron, en Juárez, Nuevo León, en ese momento, un tipo en una camioneta le ordenó a los policías municipales que rescataran al levantado. Los polis, en sus patrullitas, se pusieron a seguir a los militares, hasta que les cerraron el paso. Al momento de enfrentarlos, obvio, los polis se hicieron para atrás, excepto uno, que salió corriendo creyendo que era la opción más inteligente. Valiendo madres que el policía iba corriendo entre casas, los militares le dispararon y le hicieron trizas la pierna. Fue en una unidad habitacional sencilla, con casitas infonavit para clase media, que con esfuerzos compraría cualquiera como tú o como yo. Ahí fue el tiroteo.

Este es el gobierno del cambio: si antes los ricos tenían miedo a los secuestros, ahora lo tenemos todos; si antes los narcos ajustaban entre ellos sus cuentas, ahora es entre narcos, policía, ejército y pobre de aquél que vaya pasando a la hora del fuego cruzado; si antes le teníamos miedo a los narcos, ahora ya no sabes si tenerle más miedo a los policías; si antes la policía te mordía, ahora te mata. ¿De quién te cuidas?, ¿para qué si no hay manera?

El video es impresionante, los francotiradores traen la cara tapada, es su licencia para matar donde se les ocurra. A la hora que les dé su chingada gana.



La nota: http://www.milenio.com/node/277232.

Un vicio

llamado Twitter me ha hecho desobligarme de otro vicio, llamado Blog.

Los bastardos, Amat Escalante

Yo la quise ver desde que apareció ese panorámico en Circuito interior. Fue una sola imagen que me evocó violencia, drogas, pobreza y desesperanza. Esa imagen promocional de la película ha sido todo un acierto.
Historia de mexicanos indocumentados en los Ángeles, de gringos materialistas y robotizados, de mano de obra barata y contratos verbales. Uno de los mayores aciertos de la película es el manejo de la tensión, que se mantiene alta desde el inicio, constante, constante, crece exageradamente y cuando comienza a descender se desborda en absoluto, se sale de control.
La fotografía carece de grandes pretensiones, lo cual colabora con la claridad de la historia y le añade belleza a la miseria.
La anécdota toca las fibras sensibles de cualquier mexicano, ya que, directa o indirectamente, no hay quien no tenga (propias o familiares) historias de inmigración, de trabajo mal pagado, de racismo, de terror.
Es una película lenta porque ante el hambre el tiempo no transcurre.
Alguna escena al inicio donde se evidencia que los protagonistas no son actores, un par de hilos que quedan sueltos, nada que no pueda perdonársele.
Particularmente, iba al cine a ver sangre y apesar de que no hubo tanta como esperaba, salí más que satisfecha. Narrativamente, la historia es simplente impecable, y la historia es magnífica. No se puede pedir más.

También Raquenel se ganó su narco-corrido

Entrevista a los autores de Las fantásticas

Como una danza macabra con la muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte de cabeza en ella, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni si quiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo... Y tú en verdad la atravesarás, claro está. La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica. Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rasgará cruelmente la carne como si de mil cuchillos se tratase... Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni si quiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena.

Haruki Murakami
Kafka en la orilla

Las mujeres estaban así, tan echadas, tan contentas, tan orgullosas ellas. Parecían un montón de sirenas viejas chismeando sobre una piedra y a ratos el color a sus espaldas era tan azul que sí, evidentemente aquello parecía una roca gigante llena de sirenas en medio del mar. A ratos el color de fondo era amarillo, y las sirenas viejas ahora estaban en el atardecer, todas platicando sobre una piedra. Cada una se sentía dueña de la historia más importante, de la más valiosa para presumir, porque las mujeres (Dios y nosotras lo sabemos) no podemos quedarnos calladas y sentimos un delicioso placer al andar exhibiendo nuestras vidas. Cada sirena vieja se ponía de ejemplo de sufrimiento, carácter, triunfo, y un montón de lugares comunes más, que resultan el mejor modelo para la mujer mexicana. Las piernas muy juntitas, porque una señora de su casa no puede sentarse desparpajada, sino uniendo las piernas en una sola, cola de sirena arrugada a pesar de todo el dinero invertido en tratamientos y reconstrucciones. Por lo general me gustan las sirenas, no las señoras viejas que se creen ejemplo. Tampoco me agradan las malas actrices. Por lo regular (miento) no hablo mal de la gente. Pero cómo no hablar mal de la gente, si se desbarataba en aplausos. Cuánta sirena sin gracia. Bien lo dicen por ahí "no tiene la culpa el indio, sino el que lo hace compadre".